Когда-то, уже довольно давно, я принесла на литсеминар Зиланткона Пустыню. Ее разбирали двое, бессменные Лукин и Скирюк. Кажется, первым выступал Лукин. Кажется, именно он обругал ее почти что с ног до головы, сказал, что ничего не понял и вообще оно как-то ни о чем, и что это за линия горизонта такая. Кажется, вторым был Скирюк. Кажется, именно он сказал - важнее всего определить жанр того, что читаешь. Вот ты как это прочитал? "Как "как"?" - удивился Лукин. - "Как рассказ". "Вот", - сказал Скирюк. - "А надо было - как притчу".
Я вообще люблю жанр притчи, да. Ее немного подзатер интернет, износил, как старые тапочки, замучив классику репостами и переписками, а у не классики далеко не всегда идея хороша.
Но я не думала о Закате этим словом. Просто потому что ну не бывает же притч размером с роман, правда?
Не правда.
Господи, как я рада, что его все-таки можно прочитать именно так, увидеть именно так, и даже то, что я сама уже перестала на сотое перечитывание замечать, почувствовать сердцем.

Это мне рецензию написали. Совершенно прекрасную.