про ЦС, у кого такая же перманентная ломка, как у меня - не рискуйте душевным покоемТем, кого все еще не отпустило ЦС как меня, чужой фик: ficbook.net/readfic/5258953
Я написала там отзыв, но я хочу повторить одну мысль оттуда.
В тексте есть фраза Но гораздо сложнее, чем почувствовать себя счастливым и полноценным, убрать из сердца ту любовь, что осела в нем черной копотью.
И знаете, это очень обнадеживающе. Потому что копоть все-таки можно смыть.
Мне хотелось бы верить, что следы, который эти два мира оставили на мне, правда больше похожи на копоть, чем на шрамы. Что однажды они уйдут, как ушли, отболели, затерялись в памяти другие миры, у которых не было читателей, кроме меня, и чтобы вспомнить их имена, мне нужно лезть в тайные закрома компьютера.
...Когда я писала "Разговор с куклой", я транслировала скорее эту боль.
Память бьет в голову молотом,
Я снова забылся – верно ли?
А знаете, что самое страшное? Я до сих пор, блин, помню наизусть песни Тиш по ЦС! До сих гребанных пор!
Но судьбы в паззлах не собираются,
Он нас не учит, он издевается!
...А за окном погода хмурится,
Закрытый дом, мечты об улице...
Никогда не чувствовала себя настолько персонажем собственного уже-не-своего мира. В смысле - пленником. Причем не какого-то маньяка, с которым можно договорится, или вырыть подкоп, или взорвать дверь, а своей памяти.
Когда же меня отпустит. Когда меня отпустит, боже мой, и что мне сделать, чтобы это восхитительное "когда" наступило поскорее!
Дождя написать следом за Разделенными, что ли. Все-таки вспомнить его, моего-моего, ничьего больше. Нырнуть в белоголового мальчика, который почти что Джон, даже второе имя у него стырил, начать писать, а там по ходу дела разберусь, что, как и как его закончить. Текст как лекарство, и я пока не знаю, каким будет выздоровление...
И всех там завести все-таки. Всех их и немножко других. Понятно, что это будут другие они, но может хоть тогда меня отпустит наконец-то окончательно. А то накатывает как приступы астмы, надоело, кто бы знал, как.