Я пишу четыре, блин, текста сразу: два старых, два новых. Один из новых уже отброшен и перечеркнут - не стоит, не надо, я не люблю любовные романы с четырнадцати лет, так и нечего их множить. Второй струится под пальцами, как вода, золотой призрачной нитью сходит с прялки в ладони, расточаясь в выдуманной мною же темноте. В будущее не заглянуть, будущее еще куделью устроено на рожках, что из нее выйдет - бог весть. А я пытаюсь писать - киберпанк, Лавина, мир не похож на Разделенных, нет, совсем, и я правда не знаю, чем кончится. И их не знаю, кто они, зачем и надолго ли. Выйдет ли что-то, или растает, как куча других неслучившихся историй.
Но я знаю, что я хочу.
Научиться писать о людях, которые действуют правильно. Которые выбираются из ямы и живут. Живут, сволочи, живут, улыбаются, машут нам - присоединяйтесь! Так можно. Мы проверяли.

...а самое обидно, что пишу я эти четыре текста в день по чайной ложке.